FUSSBALL MML

Leute, diesmal hatte Maik Nöcker, dieser Minnesänger aus Ostwestfalen, dieser Tausendsassa aus der Krachmacherstraße, schon wieder die geilsten Anekdoten in seiner Herrenhandtasche, schließlich hatte er nicht nur die Alm bestiegen, sondern auch auf Mallorca mit einem Speckbrett am Netz gestanden.

So ging es also, Sirene an, um Ewald und den schönen Bruno, um Sensationen und Sonnenbrände, um sehr weiße Zähne und noch weißere Brasilianer. Also Legenden am laufenden Band. Und, zack, zwei Eimer Schimmelsperma später, waren wir mittendrin im Abschied des Raumdeuters, diesem unwürdigen Ende des Müller Thomas, der als Mia-san-Mia-Maskottchen plötzlich doch die Koffer packen muss, weil der Eberl...

Leute, diesmal hatten wir einen Rucksack voller Geschichten dabei. Das ganze Gepäck eines wirklich wilden Wochenendes. Denn Maik, unser MML-Kosmoprolet, war unterwegs in der Welt. Mit dem Deutschland-Ticket in platinblond, als Umsatzsteuermann auf der Queen Margot, als Schampus-Kapitän auf der Nebukadnezar der guten Laune, als Groundhopper mit Natursektflöte. Und zwischendurch tatsächlich verschollen, im Bundesliga-Bermuda-Dreieck, irgendwo zwischen München, Dortmund und Palma de Mallorca. So traf er Neu-Genossen und Altnazis, saß er bei Aki in der Loge und mit Uli am Piano, blieb hinterher zum Cliquot-Tausch und erlitt am Ende einen Zeckenbiss. Und man kann über ihn sagen, was man will, aber...

Leute, Leute, Leute! Watt war denn da los? Die deutsche Nationalmannschaft liefert in Dortmund ihr bestes und dann, nur eine Halbzeitansprache (Löw mit Merkel, Musiala oberkörperfrei) später, ihr schlechtestes Spiel der letzten 100 Jahre ab. Erinnert in der einstigen Heimat der Gier also erst an die alte Kloppo-Pressingmaschine, die jeden zweiten Ball mit dem dritten Bein gewinnt, ist Außenrist und Flugballkunst, ist nur nach vorne und rein in die Gasse. Ist Wille und Wucht, Gift und Galle. Also ganz der BVB der frühen Zehner, um dann, ab der 60. Minute und mit wilden Wechseln in etwa nullneun Minuten komplett den...